Deux fois que je vais au ciné en pyjama cette semaine, la prochaine étape c'est quoi, le jogging au lycée ?
Quoi de beau dans ma vie barbante :
Mon père est rentré de Chine - avec une Chinoise. Ils repartent tous deux gambader joyeusement dans les rizières dans un mois, et elle m'a payé des chaussures plutôt pas mal alors bienvenue dans la famille je devine.
A propos de Chinois, le Nouvel An c'était lundi, et la grande parade ce week end ; toute la semaine depuis les salles de cours on a entendu des pétards (JE HAIS LES PETARDS, quelle joie d'habiter dans le XIIIe), et l'écho des pas consciencieux de ceux qui répétaient leur démo. Certains se postent au coin des rues avec des masques et font des figures pour des pourboires : franchement, ça paye bien d'être Asiatique.
Ca fait une semaine qu'il fait résolument moche, et j'affirme que si le ciel ne se décide pas à faire meilleure figure, je vais m'enfermer chez moi pour toujours. M'arracher à la chaleur qui règne entre mes murs tous les matins et midis est une torture. Vendredi dernier, notre rdv révision s'est transformée en dégustation de chocolat noir sous la couette aromatisé au thé vanille (et devant Mars Attack), et je le jure, j'aurais pu rester dans cette position toute ma vie.
J'ai vu ça
"It's hard to believe that fear of offending is stronger than the fear of pain."
et le nouveau Jean-Marc Vallée mais c'était une telle ABOMINATION que j'ai pas envie de mettre de photo (cimer de m'avoir remis Le vent nous portera dans la tête, c'est tout.)
On va pas parler des nominations aux Oscars, n'est-ce pas, il me paraît évident que la période rituelle la plus excitante de l'année a été ruinée en bonne et due forme, et je vois même pas l'intérêt du rattrapage en streaming cette année.
Salout
Est ce qu'il pourrait pas y avoir un système qui consiste à se faire rembourser tout le temps perdu à bosser pour des devoirs qu'on foire après ? Parce que c'est bien beau de tuer mes après midis et mes soirées en suant au-dessus de mes bouquins, mais j'estime que, ce travail n'étant pas récompensé par la suite (pensez à moi à 9h15 demain quand on me rendra mon 3), le minimum serait d'être indemnisée au prochain DST. Genre je branle rien de l'aprem, je vais au ciné, FAIRE LES PUTAINS DE SOLDES, manger des cheerios, que sais-je, et puis le lendemain je me gère un 18/20 sans avoir rien révisé au préalable, et là on est quittes. Ça va bien les mercredis mathématiques maintenant, j'ai d'autres passe temps dans la vie que le logarithme népérien.
Et d'ailleurs, pourquoi choisir de nous assommer de travail précisément à cette période de l'année ? Le site d'admission post-bac a ouvert depuis vendredi, on a même pas le temps d'ouvrir leur putain de brochure ONISEP pour réfléchir à nos voeux parce que de 18 heures à 23 heures le soir, on fait nos devoirs, devoirs ironiquement censés nous préparer au bac, bac se définissant comme le passeport pour les études supérieures, études supérieures auxquelles on a pas le temps de réfléchir, enfin vous voyez le paradoxe ? C'est un peu contre productif cette affaire. La dernière grosse blague, on vous l'a sûrement pas faite : en anglais euro, le prof multiplie les simulations d'oral sur des corpus de documents qu'on pourrait JAMAIS avoir lors de la vraie épreuve, parce qu'au bac maintenant, ils réduisent les commentaires sur DEUX documents, là notre bien aimé prof, il nous imprime des polycopiés où y en a quatorze. Quatorze. Et 50 minutes pour faire un plan détaillé et une prise de notes rapide avant de passer au bureau. Laissez-moi vous dire qu'au bout de 25, on termine tout juste de les lire. Non mais où est-ce qu'ils les recrutent, sérieusement.
Bref, j'ai même pas eu le loisir de remarquer la disparition des sites de streaming - même si suis immanquablement dévastée, même si janvier 2012 restera à jamais maculé des larmes de sang de tous les internautes du monde. Alors, D'ACCORD, ADMETTONS, sans le streaming, peut-être que le niveau général des élèves et étudiants du monde entier va fortement augmenter (moins de distraction, plus d'assiduité), mais en attendant, le niveau d'anglais en France, déjà pas bien haut, il va plutôt chuter. Ça fait combien de temps que quelqu'un a pas allumé la télé à heure fixe pour suivre un épisode d'une série diffusé aux États Unis y a un an et avec les voix françaises ? Siriusly.
Ah, et rien à voir, mais aujourd'hui, après le cours d'histoire euro sur les origines des valeurs américaines, la thèse de la frontière par Turner (franchement la prof l'expliquait mieux, là ça a même pas l'air intéressant), j'ai été geeker sur la page Wiki consacrée aux westerns. Et en cinéphile imposteur, j'aurais été incapable de dire de quoi parlent vraiment les Western avant aujourd'hui en fait. Je crois que mon père qui en raffole, a dû me montrer le final du Bon la brute et le truand un jour pour le fun, mais ça restait quand même pour moi assez abstrait, ces types sur leur cheval avec des revolvers. Tout ça pour vous faire partager ze big révélation : le truc qu'on voit rouler dans les déserts dans les films pour montrer qu'il y a personne, et que tout le monde appelle "boule de paille", ça s'appelle tumbleweed, ou "virevoltant". C'est des bouts de plantes qui se détachent de leurs racines quand ils sèchent et forment des boules après. Ca ressemble pas tant que ça à de la paille, parce que la plupart du temps quand c'est pas sec, c'est vert.
Voilà, j'aurais bien d'autres choses à dire, mais là je dois me coucher, parce que ça doit bien faire un mois que je me suis pas levée la matin sans l'impression de sortir d'un écrasant coma où je suis prête à retomber chaque fois que je penche un tant soit peu la tête, ou que je bats des yeux un peu trop longtemps pour finalement les laisser fermés. Adios.
Bon CE FUT UNE SEMAINE DE MERDE, entendons-nous bien, et j'ai aucune motivation pour noyer mon désespoir dans les soldes. A tout hasard, j'ai été voir "Parlez-moi de vous" tout à l'heure, rien que pour éviter de rentrer chez moi et déprimer toute seule pendant que ma mère m'ensevelirait de textos en direct de la réunion sur l'orientation au lycée. Nicolas Duvauchelle = sex à piles personnifié, voala
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Samedi soir c'était shakage de booty dans un bar dansant cubain pour les 18 printemps de notre Colombienne de copine. A 10 euros la boisson et re-consommation obligatoire après descente des verres sous peine de perdre sa table, les enfoirés doivent se faire beaucoup beaucoup d'argent. Par élimination, il a été décidé que les filles seraient celles qui devraient alors ramener quelques verres (de la prostitution morale les amis, de la prostitution), mais au final on a quand même fini à la rue, parce que même les plus chauds patates des don-juans de Saint Mich étaient pas prêts à entretenir aussi nos camarades masculins. Un serveur a proposé qu'on reste danser jusqu'à la fermeture pendant qu'il garderait nos affaires dans un coin : NICE, pour se faire faire les poches pendant qu'on tortille du cul sur la macarena, non merci. On a fini la soirée chez moi avec des post its sur la figure, comme d'hab ces derniers temps j'ai l'impression, et j'ai réouvert le bar privé de mes chaussures (= planque idéale pour cacher les bouteilles encore pleines en fin de soirée, je suis décidément pleine de génie).
Quand les gens ont commencé à partir, j'aurais dû faire le ménage et puis aller me coucher, mais je sais pas pourquoi, j'ai suivi. On retrouve toujours après une certaine heure les mêmes gens qui forment les derniers maillons de la soirée, c'est nous, l'équipe de nuit, la même bande d'insomniaques qui veut éternellement jouer les prolongations même si on a rien à se dire, quitte à simplement errer dans les rues vides pour ne pas aller se coucher, traverser au feu rouge avec plaisir parce qu'aucune voiture ne menace, regarder le personnel de Macdo à travers la vitre qui nettoie les tables.
J'ai dormi sur un canapé avec un clebs hypra collant contre le ventre, dont les ronflements, l'odeur, les bruits (sa langue et son museau trifouillant ses poils, miam) me dégoûtaient jusqu'à la nausée. J'avais l'impression d'être deux fois plus sale dans les draps où je m'étais glissée toute habillée, et je me suis dit qu'en fait, j'aime vraiment pas les chiens, c'est pas un caprice mais une incompatibilité non négociable qui se joue aux ressentis. S'ils m'attendrissent, c'est de la pitié, et pas de l'affection.
J'ai dormi sur un canapé avec un clebs hypra collant contre le ventre, dont les ronflements, l'odeur, les bruits (sa langue et son museau trifouillant ses poils, miam) me dégoûtaient jusqu'à la nausée. J'avais l'impression d'être deux fois plus sale dans les draps où je m'étais glissée toute habillée, et je me suis dit qu'en fait, j'aime vraiment pas les chiens, c'est pas un caprice mais une incompatibilité non négociable qui se joue aux ressentis. S'ils m'attendrissent, c'est de la pitié, et pas de l'affection.
Biscottes et litchis au réveil le lendemain, l'éternel dégoût à mettre le nez dehors pour rentrer chez moi avec les mêmes fringues que la veille et repousser l'échéance de mes devoirs, en chien de fusil (BEUAH, ENCORE CHIEN) dans ma couette jusqu'à ce qu'il fasse nuit.
J'ai fait plein plein de machines, et ai rien mangé parce que j'avais tout simplement fait aucune course de tout le week end. Le billet laissé par ma mère gisait là où elle l'avait laissé, sur le bureau entre l'ordi et le câble de l'appareil photo. Programme linge fragile, retourner dormir, se lever, étendre les fringues, en lancer un deuxième, s'endormir, se re lever, re-étendre, etc. A la fin y avait plus de place ni sur les radiateurs ni sur le sèche linge, tous les fauteuils et surfaces planes de la maison étaient recouvertes de grands draps qui séchaient, ça rendait le décor un peu sinistre et je sais pas pourquoi. J'ai jamais su doser la lessive, j'en mets trois fois plus qu'il n'en faut "au cas où", du coup tout le salon sentait bon le jasmin, et tant mieux parce que le salon empestait encore la veille, et tout ce que j'avais à vaporiser dans l'air, c'était du truc pour chiotte.
J'ai pas bossé du tout, j'ai mis du vernis rouge, j'ai regardé des vidéos de Fabriche Luchini sur Youtube. Maintenant j'ai plus sommeil.
Tiens ben ça y est, le grand marathon des anniversaires a commencé. On a fêté les 19 ans du premier vioque de 2012 hier au bavarois framboise, et mercredi comme d'hab, on arrivait pas à se mettre d'accord sur l'endroit où déjeuner. Japonais, du luxe, libanais, encore trop cher, bar à pâtes ou fast food, trop facile, crêperie, on a déjà donné, sandwich, trop classique, chinois ou viet, t'as toutes les Asiats du groupe qui protestent. Moi qui bave à la seule idée d'un plat de nouilles, j'ai du mal à concevoir que tous les plats de la carte de n'importe quel resto du XIIIe leur paraît du réchauffé. Et je trouve ça injuste, j'aimerais bien qu'un luxe pour les autres soit une routine pour moi, et que je le balaye d'un revers de main au moment où quelqu'un le propose avec enthousiasme. "Oh, vous voulez encore manger Africain ? Ça me soûle sérieux, je mange que ça moi, j'en ai marre du manioc et des bananes."
(Mais pourquoi Ô grand pourquoi continue-je à leur tendre de telles perches ?)
Ah et vous savez pas quoi encore, tous nos profs de toutes les matières se sont intercalés pour nous faire bouffer de la Guerre Froide quelque soit le cours. Et même Monsieur Maths en nous entendant réviser notre corpus sur le premier voyage sur la Lune se gonfle d'orgueil et part en mode grosse propagande : la Guerre Froide quand même, c'était la plus intelligente, c'était pas des gens qui se cognent dessus, c'était de l'affront idéologique qui a stimulé l'esprit de compétition scientifique, et y avait que les sciences, pour amener un Homme sur la Lune, détestez les maths si vous voulez mais vous pourrez pas le nier ! Que les littéraires adulent des écrivains, les enfants, des dramaturges, des cinéastes, mais ils pourront pas nier le fait que y a que la science pour nous faire autant rêver !
Et j'ai trouvé ça amusant parce que ma prof de français de 2nde aurait répondu toute fougueuse qu'elle est, que pendant des siècles où les Hommes dans leurs labos se creusaient la tête pour savoir comment c'était sur la Lune, t'avais des Jules Vernes et des Méliès qui y étaient allés depuis longtemps. UN PEU DE POESIE DANS CE MONDE DE BRUTES.
Mais faites donc les maths les amis, faites donc des maths.
Mais faites donc les maths les amis, faites donc des maths.